Бутерброды

Бутерброды

Июнь 1996 года.

Мне на то время было двенадцать лет.
Стояло обычное утро выходного дня, ленивое и непосредственное.

Потянулся, зевнул, понял, что необходимо вывести себя на прогулку, как собаку, а ещё сходить в компьютерный клуб. Собрался. Открывая дверь, увидел, что на площадке стоит соседская девочка лет восьми и заливается слезами.
- Чё случилось? – спрашиваю я.
- И-и-и-и-и-и-и-и-и-и… – ревёт она.
- Что у тебя девочка?
- И-и-и-и-и-и-и-и-и-и…
Я уже начинаю злиться:
- Ты скажешь, что происходит или нет?
- Помоги-и-и-и-и-и-и-т-е-е-е-е-е-е… пожалуйста…
- Что у тебя случилось?
- Там горит… пожар… мама сейчас придёт…
Мне становится плохо:
- Как пожар?
Несусь в её квартиру, да немножко пахнет гарью, и что?
- Я бутерброд хотела разогреть, и-и-и-и-и-и-и-и… - захныкала она и показала на печку.
До меня не сразу дошло, что она решила разогреть бутерброд в духовке. Я открыл дверцу и достал оттуда чёрный уголёк:
- Разогрела? – с сарказмом спросил я.
- Сейчас мама придёт и-и-и-и-и-и-и…
- Что ты от меня хочешь?
- Помойте, пожалуйста.
Пришлось помыть противень, полчаса корпел, потом открыл окно, и проветривал кухню, размахивая полотенцем.
- Ну, вот и всё. Помыл. Проветрил. Не реви, пожалуйста. Как тебя зовут?
- Л-и-и-и-и-и-з-а-аааааа…
- Красивое имя. А меня Саша.
- Спасибо вам.
- Не за что. Больше в духовке бутерброд не разогревай. Не плачь. Ни чё тебе мама не сделает.
- Спасииииии-б-ооооо….

Октябрь 2006

Прошли ещё около десяти лет, волею судьбы Лиза стала моей женой, да, и такое бывает, да и как бы удобней, вроде как соседка, в общем, урвал, что было ближе, как бы сказать, к телу.

Обычное утро. Зеваю. Потягиваюсь.
Ругаюсь:
- Опять с меня ночью одеяло стягивала?
- Тебе полезно, - сквозь сон бормочет она.
- В таком случае тебе будет полезно спать со своей мамой.
- Оставь мою маму в покое, она тебе, что опять приснилась?
- Если бы она мне только снилась… я встаю…
- Вали, а я ещё посплю. И не трогай меня.

Умываюсь, иду на кухню, делаю себе бутерброд и обнаруживаю, что тостер не работает.
- Чёрт!
А я люблю горячие бутерброды, чтоб и сыр был расплавленный, и, маслице растопленное, и, колбаска поджаренная.
Я опускаю голову и вздыхаю:
- Нет, так не пойдёт.
Я категорически не согласен есть холодный бутерброд.
- Какая разница?! – спрашиваю я сам у себя и кладу бутерброд в духовку.
Ставлю всё это дело на двести двадцать градусов, чтоб быстрее разогреть. Наблюдаю за процессом приготовления через окошко. Неожиданно в дверь позвонили. Открываю дверь, на пороге стоит пожилая женщина в сером платке и в розовой кофточке, под глазом красуется огромный фингал.
- Господи, спаси вас и сохрани. Мир вашему дому. Я принесла вам добрую весть.
- Извините, я занят, - пытаюсь её вытолкнуть прочь.
- Я принесла вам добрую весть, - настаивает она и, хватаясь за дверные косяки, пытается протиснуться в коридор.
С огромным трудом мне всё-таки удалось вытолкнуть её прочь и захлопнуть дверь.
Вытираю со лба пот, вспоминаю о бутерброде и неторопливо иду на кухню, обнаруживаю, что кухня затянута серым дымком, выключаю раскалённую духовку, открываю, клубы дыма ударяют в лицо. Начинаю реветь.
На кухню заходит Лиза:
- Что у тебя тут?
- И-и-и-и-и-и-и-и… - реву я, - я бутерброд разогревал… и-и-и-и-и-и-и…
- Господи, открой окно. Сейчас мама придёт.
Услышав это, ещё больше начинаю заливаться:
- И-и-и-и-и-и-и… мама твоя придёт… и-и-и-и-и-и-и… она меня убьёт… и-и-и-и-и-и-и…
- Горе ты моё луковое. Не реви дурачок. Я тебя прикрою, может быть. Больше в духовке бутерброд не разогревай. Не плачь. Ни чё тебе мама не сделает.

- И-и-и-и-и…

История повторилась в точности до наоборот. Вспомнив историю десятилетней давности, я решил смягчить гнев моей тёщи, мне это почти удалось, по крайней мере, она больше не грозилась засунуть меня в духовку…